Дом старый вижу под шатровой крышей
И двор большой, заросший муравой,
И старый сад, где яблони и вишни
Шатер ветвей плетут над головой.
Вот медный таз на тагане-треноге
Пристраивает бабушка к огню.
И нет у пацанов предчувствия-тревоги,
Что завтра все мы попадем в войну.
Нас дразнит дух клубничного варенья,
Под ложку с пенкой тянутся ломти…
Субботний вечер. Завтра – воскресенье.
И не свернуть Историю с пути.
Субботний вечер, завтра воскресенье –
И жизнь пойдет другою колеей,
И черной пеною фашистское вторженье
Прокатится над нашею землей.
Еще не знаем – утро воскресенья
Начнет отсчет военного пути,
Где пот и кровь, и горечь отступлений,
Где до Победы многим не дойти.
Мой старый городок!
Названия всё те же,
Но новые дома и новые жильцы…
А мне мои друзья все видятся, как прежде:
Со старого двора живые огольцы.