Запутываясь в спорах – теряешься,
а роли пусты на личность.
А личность пуста на тебя.
И жирный блеск топоров наводит праздничный шум на стеклах
чердачных окон, замусоренных пустырей и на интоксированную молодежь.
“Силы дремотные пренебесные” – кричит старушка в молчании сохлом,
“Да нет” – анализирует профессор типично воровской – дорожный нож.
В полдень луна забывается так же фундаментально и молча,
полдень избранный и званный, по слюде честных глаз, отчим.
Разворачивается правило письма, принимается решение выбрать,
выбирается любое из отражений – они одинаковы, ибо замкнуты на мечте.
Гораздо сложнее сказать, что-то типа, прости враг…
чем стать поверенным, когда Рубикон был ручьем, а смерть на плече.
Мелькают твои следы – дышишь выдохами,
давят воспоминания – душишь в объятьях,
пьешь на износ – сопереживаешь наполовину себе.
Снова тиснет цифровой поток информации, виснет регрессор,
и вот только тут безопасны даже Престолы, читай Высью…
Впечатление внахлест с актуальностью, затяжкой подчеркнут шестой сенсор,
так постепенно матрица выявляется миссией.
Эпилептически бьется свет, невротические цвета в тонах индиго,
лазерный фотон свивается в перекресток на повороте эго.
Грядущее по всем сторона света, этимология живой парадигмы…
Ты переносишь от креста приставку мета- и подставляешь мега-.
Отстающее во Вселенной все чаще многозначительно хрюкает,
деградация примата в безгрешном смехе, где и честность глумлива –
события струек этой реки натасканы по-современному юркими,
так что пропусти их сквозь мысли, но старайся дышать откровенно живо.
Вышло только пол Пути,
непонятна только половина –
как остаться уже раз невернувшись.
июнь 2012