А у нас... в чуть подмерзших лужах
отражаются ветки ёлок
и повсюду гирлянды света,
где не выйдешь - огни, огни.
Был бы воздух чуть-чуть постуже,
сладко свеж и немного колок -
был бы праздник. И все же это
волшебством наполняет дни.
Но дождит. И ветра все злее,
гонят с запада хмарь и сырость,
бородами метут под ноги,
крошку льдинок, песок и грязь.
Мне от ваших стихов теплее,
мне недавно вот так же снилось:
домик, яблони, вдоль дороги
облепиховых веток вязь,
от крыльца сквозь сугроб по пояс
тонко вьется к колодцу тропка,
в небе - звезды, вдали чернеет
белой шалью укрытый лес,
спит, ни капли не беспокоясь,
что так скоро пойдет в растопку.
Окна гуще заиндевееют -
и исчез он. Совсем исчез.
Только снятся такие зимы:
вяжет бабушка, я читаю
и пишу - коротаем вечер,
на коленях свернулся кот...
Имена - для других любимых,
снег - то выпадет, то растает.
Шумный город пьянит и лечит
но меня уже не вернет.