На что я душу растрепал.
Быть может, ты тому виною?
Быть может зря тебя я ждал?
Ты не со мной - и черт с тобою!
Быть может, зря тот поцелуй
Окрашен огненным закатом,
Быть может, это крови цвет,
Любви, что на кресте распята.
Тепло твоей руки храню,
Припав губами к плащенице,
Я все что было хороню,
Чтоб самому потом разбиться.