Мир, как буддист, стремится к самосозерцанью.
Проткнут пылающим тоннелем солнца небосвод,
Всё небо словно затянуло блёклой тканью.
Плюс сорок пять, и вот - реальность в мареве плывёт,
И кажется что мир за невозвратной гранью.
Ну, то есть, там, куда уже давно ползёт, идёт,
Летит вперёд-назад - в горнило мирозданья.
Жара… мысль тянется, как хвост колонны – еле:
В небесный блёклый холст добавить красок, глубины,
И, после, замешав свинцовой акварели,
Завесить тучами много… метровой толщины…
Плюс сорок пять в тени. Мир грезит, как под хмелем.
Иль медитирует (чудак!) иль, может, смотрит сны…
Но, небосвод проткнут пылающим тоннелем…
16.01.2012 г.