А вечер мой – вино и сигареты,
Усталый взгляд, погасшие глаза.
Я не ищу теперь на все ответы,
Ответ на все из памяти лоза.
Мне мало лет, но горя все ж хватило, -
И радость стороной не обошла,
И я любил, и ты меня любила,
Злодейка моя, милая судьба.
Но я таков, каким меня взрастили,
Себя менять теперь уж смысла нет,
И хоть лицо усмешкой окропили,
Но добрый с радостью я дам совет.
Не так уж плох, каким порой малюют,
Но злоба в сердце, а в душе тоска,
Они с любовью там всегда воюют,
И все же нескончаемы войска.
А ночью очень часто я скучаю,
Но не жалею в жизни ни о чем,
Я слишком мало в этом понимаю,
И скромность моя вовсе не причем.
За дар поэта благодарен богу,
И тем, кто в моем сердце навсегда,
Ведь я могу вернуться до порогу,
Глубокой будет жизни борозда.
А сколько мне отпущено для счастья,
Так ровно столько горя суждено,
Коль в чем винить, то лишь себя отчасти,
Благодарить – судьбы веретено.
Как человек, я о семье мечтаю,
А как поэт – услышанным быть все ж,
И редко водку чем-то запиваю,
Ведь правда горче, чем любая ложь.
Все знаем мы, табак – отрава века,
Но травимся с надеждой на авось,
Ведь такова вся сущность человека, -
Нам никогда спокойно не жилось.
А я теперь ищу покоя духу,
И просто жить мечтаю, наконец,
Но снова жизнь мне дарит оплеуху,
Я человек, уставший, но боец.