Интриги нет уже в начале:
Над полем журавли кричали,
За зоною рассвет алел -
Вели поэта. На расстрел…
Ну что, жиденок, обосрался?!
Старшой курил и усмехался -
Последний не споешь разок,
Паскуда, вражеский стишок?..
А тот, в крови беззубым ртом,
Прошепелявил лишь с трудом:
Простите… правду, вы, мою…
И вас… народ… я не виню!
У одного, потом, стрелка -
Вдруг что-то дёргалась рука.
Старшой угрюмо промолчал,
Но папироску всю измял...
Интриги - не было и нет -
Кто знает, где зарыт поэт?
Над полем журавли кричат,
Как много лет тому назад…
Давайте мерить людей по их делам и поступкам, а не оценивать по цвету кожи и разрезу глаз.
Тот поэт принял смерть за нас всех. За русских, за евреев, за татар, за украинцев… За всех!