Ноябрь... Караулит мороз зазевавшийся сад,
как ловкая кошка мышонка хватает нет-нет.
И с яблонь, кружась, порыжевшие листья летят.
Сквозь серые ветки у неба безрадостный цвет.
Как-будто застирано долгим сезоном дождей,
оно потеряло щемящую летнюю синь .
И кажется хрупкой до ломкости, только задень,
трава у стволов облетевших замерзших осин.
И осень застыла у самой зимы на краю,
последними ливнями напрочь дороги размыв...
Я вдруг поняла, оттого и умолкнув, стою,
что прелесть конца ноября – в ожиданье зимы.
12.06.2012