Что наша смерть?
Разбившийся дьюар.
А из него на мир зеркально-тонкий,
Летучей влагой оседает пар -
Уходим, не успев собрать котомки,
Не дописав родившихся стихов,
Не отыграв положенного кона.
Нам предстоит последний переход
Сквозь боль существованья Рубикона.
Пустой эфир и гулок, и белес,
Течет среди покинутых развалин,
Вращая перья мельничных колес,
Сужая щели между жерновами.
Белесый шум доносит нам слова,
Удары волн о призрачные молы,
Перетекает жизнь сквозь жернова
Воздушной явью тонкого помола.