Июньский фотоснимок в сентябре:
в альбоме, где строку не вяжет лыко,
карболкой на столовом серебре
светлеют наши летние улыбки,
по внутреннему радио поют
всё то же, что под окнами, и песни
бессмысленней, чем исповедь в раю,
в той замшевой пульсирующей бездне,
где репродуктор прячет свой магнит,
а сердце сокращается неловко
и о тебе под зазимок саднит,
как палец, перебитый мышеловкой.