Я не знаю,
я не вижу, где твоё окно в этом городе,
как дни в нём прозрачно длинны
(или спасительно коротки)
окно для тебя - это... окно?!
Или
пуля стену прошила надежно, навылет?
в месте солнечно-точного удара
раневой канал светосечения прямоугольного,
жизнь цветов безжизненных - это жалость в подарок,
и последний мой выход через ушко игольное?...
Может, наши окна нас только и ждут,
подсвечиваясь вечером - и жизни, и смерти картины?
Врут безбожно, что окна смотрят слепо на нас,
а вдруг
слепо смотрим в них мы, идущие прямо,
идущие мимо.
июнь 2012