Нашим в Лондоне

Леонид Поторак
Прости-покинь туманный Альбион;
Так путь домой покажется изгнаньем,
И я забуду старые названья,
И формы крыш, и линии колонн,
Очередным билетом окрылен.

Прости-покинь, и не спеши назад.
Пора признать, что все, чем я богат, –
Слова - и это все, что я могу
На память бросить в серую волну
Великой Темзы, отбывая к дому.
Когда бы я был нужен Альбиону,
Неважный дар достался бы ему.

Но я сродни таким же, современным
И соплеменным, уходящим в путь,
Хотя дорогу не осилит пеший,
Рассеянным по свету и сумевшим
Тринадцатым, пятнадцатым коленом
К великому рассеянью примкнуть.
Прости-покинь, но только не забудь
Почти иноязычных, столь далеких,
Но знающих, что, чей ни лил бы дождь,
А жизнь полна удачи и тревоги,
И хоть бы все не растерять в дороге;
И путь домой с паломничеством схож.