эта весна меня разбила.
вашим легким полезен свежий воздух,правда.
мне больше не отвечают.мне больше не приносят писем.
почтальон сидит без работы в парке,провожая крепким словом гуляющие пары,да потягивает дешевое пиво.
порой сравнивает его цену с ценой своей жизни.
механизмы дают сбои. очень часто. что-то ломается.
мы вчера ходили по магазинам да по врачам,нам так и не сказали.
у него погрустнели глаза,когда он сказал,что писем больше не придет.
и никаких стереописем тоже.
он поднял отяжелевшую пустотой сумку и вышел,шатаясь,как пьяный хватаясь за стены и за сердце,будто в этом будет опора.
мне тоже стало не по себе.
писем больше не приходит.
они слишком много говорили,как парки.
вода морщится от ветра, обнажая камни и разбитые пивные бутылки,бумагу и железные прутья.да,городские парки могут рассказать многое о своих посетителях.
так и письма,и наши души.
я коробка,которая хранит в себе секреты вскрытых конвертов и вен.
странное чувство ломающихся нежностей.до рвотного-алкогольные градусы.
на репите каждая ночь.
на репите каждый день,когда бумага была такой ценностью.
писем больше нет.
их и никогда не было..