Потерянная земля который день из окна
глазу, после бессонниц напрочь прилипшему к боли,
видится как бы из космоса. явно не тем что она
о себе надумала, не тем что в неё впороли.
Чистые улицы. чистая свежая грязь.
прозрачные пешеходы пересекают сквозное время
которое в свою очередь пробкой нагромоздясь,
взрывает соседний дом. и мозг от взрыва немеет:
выкрасть топчан разобрать постель
лечь и смотреть как экран наводнят помехи,
как отупев в реальность уйдёт мигрень.
и поползут червями голодные человеки.
Холодно. от того что всё это слишком твоё
никогда надоело. и чем вероятней чувство
втыкает иглою меж памятью и подоконником не своё,
тем длительность прёт отчётливей, грибы обретают вкус во
рту тех неблизких, солёных дней..
Меньше минуты, и эти лужи бордюры тени
инакомыслящих в лёт смертей
напоминают правду из мокрой мамы и карусели
подле вертящейся, на манер земли.
Ночь за ночью звезда задирает веко.
Завтра не важно в каком порту корабли.
парусность разрешит бремя из человека