***

Прости меня,бездарного поэта,
Прости меня,по воздуху стрельца словами,
Меня прости,художника кривых портретов,
Прости того,кто рифмами так глухо обрастает...

Да...я и вправду не обладаю
Чертами мужскими,от которых меня тошнит!
Это стыдно,чёрт,но я знаю,
Что Парис куда человечнее,чем Аякс Теламонид!

Да,я знаю,что таким лётчикам в мечтах
Довериться женщины желания не имеют,
И предпочтут жить за каменной стеной,а не жить в стихах!...
Ты права,я где-то летаю,а следовательно,мне сверху виднее...

"Всё это трёп,пустой трёп,к тому же,он всё врёт!"-
 Циник так истерит,на сколько ему цинизм позволяет,
 И может он-успешный,надёжный,но для меня-идиот,
 Который не знает прекрасного в жизни,а значит и жизни не знает!

Женщины-это искусство,услаждающее глаза и слух,
А мужчины-стражи у врат этих сосудов искусств,
Но подумайте,как такие стражи красоту сберегут,
Если трепета в них,как в статуе чувств?!

Так что,прости меня,поэта бездарного,
Прости того,кто одержимости подвержен более,чем все,
Ведь ты-первый в мире наркотик,что,наоборот,заново,
Вернул к свету жизни того,кто слишком долго сидел в темноте!












Пожалуйста,очень прошу,высказывайте своё мнение после прочтения,для меня это очень важно.
Либо это потешит моё самолюбие...либо разозлит,и я напишу что-то новое.Простите за прямоту,но зато я честен.