Мой голос требует простуды,
А голова шальных идей,
И, если правда будет лучше,
То было б лучше поскорей.
Оковы тяжкие надеты,
Вздохнуть без боли не могу,
И ваши глупые советы
Мне, право, больше ни к чему.
Не видеть мне выздоровленья,
И в этой черной, тяжкой мгле
Быть может светлое виденье
Придет и заберет к себе.