Очаковского кваса
Бутылочка допИта.
Мы - пушечное мясо
Войны за рынки сбыта.
В автобусную тушу
Вопьемся как картечь,
Стараясь мозг и душу
При этом уберечь.
У всех, кто жив, - контузия.
Спасает мысль одна,
Что все это иллюзия,
Кусок чужого сна...