День над мостовой катастрофически тает,
вот и фонари уже бранятся с луной.
Парни, о которых никто не мечтает,
весело за столики садятся в пивной.
Пива в них сегодня вольётся не меньше,
чем пролилось крови в самом жарком бою -
будут разговоры про футбол и про женщин,
жалобы на стужу и житуху свою.
К ночи их рябой официант растолкает,
и в потёмки канут, как вода в решето,
парни, о которых никто не мечтает,
парни, по которым не тоскует никто.
Даже их соседки по общаге собачьей,
дуры с килограммами гламура в крови,
ждут себе кого-нибудь из мира Versace,
ну, или хотя бы из мирка MTV.
Вовсе не засранцы и даже не трусы,
каждый бы звездой и олигархом быть мог,
но не для Саранска и не для Тарусы
стряпала фортуна свой вишнёвый пирог.
Парни, о которых никто не мечтает,
вечные герои безымянных могил,
где-нибудь, в каком-нибудь вороньем квартале,
кто-нибудь однажды их потушит шаги.
Но пока фонарь ещё фурычит неробко,
и пока чисты бобины траурных лент,
ловко из бутылки вышибается пробка...
Это ли не главный на сегодня момент?