Мою любовь он долго отрицал.
Любой роман погрязнет в пыли быта,
Но я-то им была уже убита,
От самого начала до конца.
Он не держался, нет, моей руки!
Свободно изучал другие дали,
Когда мы с ним по пятницам летали,
Писались только грустные стихи.