А получилось то, что получилось.
Не режет нож. В зазубринах топор.
В углу грустит обычное точило:
«Могу ж помочь, чтоб стал топор остёр».
Но до точила не доходят руки.
А инструмент весь превратился в хлам.
Испытываешь адовые муки,
деля буханку хлеба пополам.
Так в чём же дело? Ремешок порвался?
Бог с ним, с ремнём. Не раскололся круг.
Наточишь всё. Что шатко. И что валко.
Терпением надёжных тёплых рук.