Седьмое утро...Холодно и тихо
и за окном привычная шумиха,
и те, кто выиграл неравный бой со сном
с утра бегут, гонимые морозом,
за временем и жизнью, как за дозой
и в этом беспробудном коматозе
все забывают хором об одном:
пора бы жить..Писать - не важно, как,
когда, о чем, на чем, зачем... Пустяк
и главное: что в нас, и что над нами...
И, может быть, неважно, где писать -
Не всё ж бумаге и терпеть и ждать,
Есть небо - как в линеечку тетрадь,
расчерченное - чётко - проводами...
и редкими штрихами птичьих стаек,
им холодно, но всё равно - летают!
их смысл жизни - каждый лишний взмах,
А мы стоим...охваченные мукой,
и жмёмся, и в карманах греем руки,
и кто-то хочет нежности от скуки,
а кто-то без неё совсем зачах.
и сетует на недостаток счастья,
На то, что карта вновь не нужной масти
А счастье - это каждый лишний вздох.
А ты напишешь - и понятней станет,
что время - как вода в большом стакане,
доступно и прозрачно, но за гранью,
и слишком много...
Мир не так уж плох...:-)