Кто писал эти строки дрожащей рукой,
Выплетая рисунок неясный?
Держит скромно свеча ореол золотой
Над потоками ткани атласной.
Лишь скрипит в тишине, точно ловкий смычок,
Акварельная кисть незнакомца.
Темно-серые перья - за левым плечом,
За другим - белоснежнее солнца.
Он закутает в бархат упрямых чернил
Чьи-то жизни, события, даты.
Расцветает на шее зеленый берилл,
Пожирая придирчивым взглядом
Каждый штрих, что легонько выводит рука
На материи винного цвета.
В этот вечер безмолвно творила Судьба,
На ребро выставляя монеты.
В шелковистом покрове уснут города,
Потерявшись на грани виденья.
Это будет недолго, а лишь до утра.
Дрогнет в зеркале дня отраженье,
И уйдет незнакомец по тонкой тропе,
За старинным багетом скрываясь.
Оживает картина на алом сукне,
Воском стылой свечи умываясь.