Цветёт цикорий неустанно. Он на обочине обрыва голубизну сливает с небом,
вдаль стебли устремляя живо. Гляжу. Как жёсткий, плотный хворост, растут,
да вольный ветер ищут! Но, как легки! Вверх лепестками всё устремляется их
поросль.
А нежность дышит!
Жара. Она не расслабляет, колышет томное дыханье едва-едва. Ведь так бывает,
когда отрадой постоянство - для естества….
У Божества прошу слова, к тебе слова. За горизонтом синеет тень и ночи шаг
в цикадах звоном. Студёный ключ поймала я – цветёт цикорий. На миг печаль -
прохладу внутрь впускает корень. И я расту, не лепечу слова бессвязно, уж не дитя.
Лечу, лечу – мне это ясно! Прозрачен мир. Обрыва нет, и смерти нет - под небесами.
Лишь вольный дух, свободы свет – игра мечтами.
А я слова, прошу слова, ведь так бывает: кто отрешён, иль искушён, не замечает,
что нежность вверх, уносит вверх в цикадах вечер. Прохлада в жар - студёный ключ -
журчанье песен. Трепещет мир. Обрыва нет: сливаю с небом – голубизну и в глубину
ныряю следом.
Мой стебель жив, зелён и твёрд, и непрестанно, цветут цветы и так легки, как им
желанно.