Сны же вещими не бывают!
Просыпаюсь, увидев вздор:
Почему-то в меня стреляют,
С расстоянья – почти в упор….
Из давнишнего сна – побега
(Уходил от погони я),
Полотно выдавало снега,
След, оставшийся от меня.
Отрываться не удавалось,
Снег по пояс – какой тут бег.
И такая была усталость,
Словно я прошагал весь век.
Сто ночей и побегов было.
Неудачные – те же сто.
И наутро меня мутило,
Выворачивая нутро….
Лентой финишною побега,
Каждый раз был расстрельный взвод.
Почему же так много снега?
Словно он круглый год идёт….
Убегать – это так непросто
Продираясь по грудь в снегу.
Почему всё в конце погостно?
Пусть и в сотый раз я бегу.
****
Знаю, вещих снов не бывает.
А бывает наоборот?
Неспроста же, в меня стреляет,
Что ни ночь тот расстрельный взвод.