Каблук ударяется о воздух акустикой легких.
Прямые полеты. Прямые полеты.
Новостей и изжеванных, и новых.
День не лётный.
Вода бьет по углам глаз и возвращается в тело.
Сама собой надоела.
Опять не доела, опять две недели,
Еще мы не делим, а скоро взрослею.
Морщины на мудрости,
Выколоть руки,
глазами истыкать пальцы в карманах.
Я рваная, в клее и кривой походкой
Начало себя, как разведка не четкая.
Пишу на ветру, обмываю текст листьями.
Глажу комканьем озимые ноты,
еще я рисую куцыми кистями
Прямые полеты, прямые полеты.