Старый дом – он сродни барахолке: за полцента достанется куш.
То, что долго пылилось на полке, оживает под радостный туш.
Вот старик самовар весь в медалях, вот бесценный французский брегет!
Под рассохшейся крышкой рояля спрятан нот пожелтевший буклет.
Черный Мюльбах, чуть вздернув губу, рассмеялся беззубой улыбкой.
Дым обид вылетает в трубу. Вдруг реальность становится зыбкой.
Крепитация ветхих обоев мне нашепчет о чьём-то былом.
Годы занавес свой приоткроют, время-птица помашет крылом:
звуки вальса, мерцание свечек, тихий смех и шуршанье парчи...
Как порой мы бываем беспечны! Жаль... Потом хоть рыдай, хоть кричи –
не воротишь ни страсти, ни чувства. Съест их ржа забытья, пустоты.
Наша жизнь – не образчик искусства, бесполезны ей мумий бинты.
Всё проходит... Был прав Соломон. Только, как же тебя не хватает!
Старый дом – это мой бастион. Антикварной любовь не бывает.
(Muehlbach) Мюльбах – рояль
Иллюстрация - худ. Славинский