Друзья уходят, года подходят…
Но я душою молода
И как все говорят в народе:
«Ему, начертана… судьба».
Ведь пятьдесят так… очень мало,
Ведь ты совсем ещё не жил.
Детей лишь на ноги подняла,
Свой «век», пойми, уже прожил.
Что пятьдесят? И сто… так мало,
А ворон - триста лет живёт.
И жрёт он – сволочь, что попало
И нервы – клетки бережёт.
Произрастает дуб веками,
Трава, окраску лишь сменив.
И сверху… слышу я над нами,
Бог говорит: «Ты так… ленив!».
А жизнь отмерила мне сколько
И что начертано судьбой?
Но говорю себе я – «Ольга!
Ты словно дуб на почве стой!».
И забрала Смерть: маму, брата,
Отца и старшего сынка.
Я разве в этом виновата?
Я б поменялась на сынка.
С детьми, так разлучаться трудно,
Своей ты жизни и не рад.
Я говорю себе – «Довольно!
Тут что, уже, смертей, парад?».
Уже пять лет, так скоро будет,
Как схоронила я сынка.
Но сердце, сына, не забудет,
В глазах слеза, в душе тоска.
ЭКСПРОМТ:
Горечь потери постучалась в двери.
На плече ворона, из шипов корона
Голову венчает. Её не привечают,
Не пускают в дом, а ей всё ни по чём!
-«Откупа не надо! Здесь вам не базар!
Заберу без злата дорогой товар.
Ну и что, что дороги вам мамки, сыновья
Я тоже подневольная. В том миссия моя.
Так судьбой назначено – только вышел срок
Уплатить должна я бедами оброк.
Счастье – копит счастье, ему повезло!
Мне же копить выпало слёзы, боль и зло.
Как мне, люди, жалко вас! Но пришла беда –
В двери мне не втиснуться. Откройте воротА!
Что теперь поделаешь?! Так устроен свет.
Что без горя и потерь счастья тоже нет».
Людмила Полякова-Закова 21.09.2012 02:22