Из слов не строятся
рассветы или кладбища.
Слова сгорают
словно щепки бытия,
и дохнут мысли,
под заброшенные пастбища,
в них тонут строки,
как дырявая бадья.
Заилен день,
идёт на дно в пучине,
а тело мечется
из улицы в жильё,
и горло жжёт
доскою в гильотине,
и как свирель
в руках поёт ружьё.
А лето в даль
манит, и отравляет
бетоном стен,
горящим за окном,
и жизнь мою
жестоко вразумляет
над городом
дымящимся пятном…
Но надо быть,
и надо жить как вечер,
вбирая свет и волю
внутрь себя,
и догорать, естественно,
как свечи,
дарованному миру
не грубя…