Алёне Д.
Она придет – тоска, предтеча творчества,
Когда – никем не слышная, в тиши –
Ирландская волынка одиночества
Визжит и воет из мешка души.
Отзывчивость болезненная клапанов
Скулит, пугает, память бередит.
Лист партитуры, пальцами залапанный,
Судьбы шпаргалку нотами кропит.
Сечет, бичует плетью, жжет гнусавая –
Волынка, флейта, скрипка без колков.
Мелодия безжалостная, ржавая,
Без консонанса, голоса и слов.
Вой, одиночество! Тебя не обеззвучить.
Слепое, словно крот, при свете дня,
Ты ночью, зрячее, придешь, чтоб снова мучить
Своей волшебной музыкой меня.
21. 6. 2012