Словно пасечник снов, Так жужащих истомно,
Я кручу ручку радио старого строго...
Как барханы в песках слитки душ обнаженных,
И чарует меня тех миров отдаленность...
Я, как тот Заводной, между пыльных созвездий:
Бью в набаты личин, словно в пасмурный колокол...
Брызги звуков, пространств искручения ломкие
И над всеми один Перст судьбы неприклоненный...
Сыр крученных спиралей, потаенных мечтаний,
галактических звонов, стены исповедальней...
И как маятник тени фиолетовых дыр,
плески времени формул и "эй-нштеновский" мир...