Ну, что же за поэты, право, Боже,
Что всё про звёзды пишут, про природу,
Про душу и любовь что пишут тоже –
Тоска... переходящая в зевоту.
Другое дело вот – поэт «Орлуша»!
Он тиражом завалит всю страну,
И матом всех поэтов он заглушит,
И развратит им душу не одну!
Кому-то "юмор" чёрный, может, нужен...
И без него – ну, просто, никуда.
Поэтому им под коктейль на ужин
Необходим так соус из блудА!
Словесным блудом заправляют блюдо,
Смеясь, глотают, запивая мат вином.
"Шедевры" эти превозносят в Чудо,
И дифирамбы всем поют о нём...
А мне, представьте, – ближе те поэты,
Что видят мир в красе полей и рек.
Пусть будут души в совесть их одеты...
Хоть с чёрным "юмором" – он тоже человек.
Пусть веселит и щиплет чьи–то нервы,
Коль этот "юмор" радует народ.
Обидно только: вырастут резервы...
Чему учить они свой будут род?!