Размышления в стиле gothic носят псевдоночной характер,
вакуум в голове
недостаточно вуду практик...
Будто мы ограничены,
отрезаны
от всех этих городов,
которые так нелепо по толстой карте
разбросаны-
будто мелочь по дну рюкзака...
Не обращать внимания
на несказанные слова,
не искать глазами ГАЗель, пускать с молотка
чертовы мысли
(да кто возьмет?)
да и в руке уже не моя рука...
И хватит уже плести феньки- один хрен выцветут!
Ходы свои по доске со скидкой
на дурака...
Минутку- антракт-
пара таблеток-
и мысль тонка, легка,
бежит хайвеем, стремящимся в облака,
тонким почерком брошенная в тетрадь строка...
*
*...а со временем их вдовы превращаются
в некрасивых старух
с идиотскими стрижками, а бессмертный дух
в небесах блюёт от всех этих показух...*
*
много строк,
строй. В башмаках- песок. А пока-
отложить подальше альбом с прекрасными видами потолка-
думать о вечном.
Прочитывать книги,
где героиня одна и та-же,
(и идиотка)
переживая с нею прекрасные псевдомиги-
тупые сдвиги-пошлость-интриги...
В чужие юбки свою недоласканность прятать,
искуственно заселяя в голову
псевдомысли,
где псевдоМЫ
Уплываем в закат
в оранжевом
псевдокатере...