Был скульптор, что сваявший Галатею,
до слез лелеявший свою затею,
а сколь достоинств напридумал он.
Итог - в нее был по уши влюблен.
Но тот ваятель глиной развлекался,
в скульптуру душу он вложить старался
и преуспел. Любовью оживил
и свой шедевр, как есть , боготворил.
Она сошла, живая, с пьедестала,
но понимать его чаяния перестала,
и обрела в своей красе гордыню,
в которой пребывает и поныне.
Все это сказки, что дошли чрез годы,
мы счастливы, что создает природа
в своих фантазиях и благостных мечтах,
таких, что любим в молодых летах.
Мы наш кумир все выше поднимаем
и лишь о нем мы всякий час вздыхаем,
мы громоздим любовь на пьедестал
и бережем, как некий капитал.
А наш герой стоит , как изваяние,
с душой холодной - верх непонимания,
и равнодушно смотрит с высоты
на те страдания, что испытуешь ты.
Вот вам и сказ. Мы, вылепив скульптуру
в фантазиях своих, в нее влюбившись сдуру,
а там - вполне возможна, пустота.
Лишь душу долгий час снедает маята.