Она была такой привычной,
Как хлеб к обеду на столе.
С ней начинался день обычно,
С ней - гас, как искорка в золе.
Она бродила по Стихире,
Писала грустные стихи.
Жила здесь, как в своей квартире,
Спасаясь от глухой тоски.
Порой была она капризной,
Смешной, как малое дитя.
Ей не хватало света в жизни.
Она страдала не шутя.
Была сельчанкою обычной,
Такой застенчиво-простой!..
Не знала счастья в жизни личной,
Но принимала жизнь такой,
Какая есть. И улыбалась.
И не скрывала горьких слёз...
Такой и в памяти осталась
У тех, кто не хотел всерьёз
Её принять. Горели свечи.
Сгорала тихо и она.
Но пела всё: "Ещё не вечер".
Хоть ночь была. И так темна!
Ушла... никто и не заметил.
Но стало... стало не хватать
Нехитрых слов:"Ещё не вечер",
Что так любила напевать.
А время шло. И всё сильнее,
Всё чаще жизнь пыталась бить.
И вам хотелось рядом с нею
Хотя б чуток ещё побыть.
Погладить худенькие плечи,
Найти слова, войти в контакт.
И вместе спеть "Ещё не вечер".
И посмеяться. Просто так...