На оперенье перелетных птиц,
В колличестве нарушенных границ,
Из всех когда-то умных книг,
Запретность вырванных страниц.
Сокрытый, недоступный шрифт,
Уже чужой и невостребованный смысл.
Тот переводу что теперь не подлежит,
На наш с тобою, человеческий язык.
PS:
Я, точно знаю. Я, это не я. Мое "Я", всего лишь часть меня, которого так много.