Когда пройдет довольно лет,
Шкатулку ту найди.
Слой пыли бархатный с нее
Почтительно сними.
Достанешь давнее письмо.
Как выцвело оно!
Едва видны остатки слов,
Пьянивших, как вино.
Найдется хрупкий лепесток
Старинного цветка,
Который сорвала весной
Истлевшая рука.
А, может быть, и прядь волос,
Любви навек залог.
Теперь не сразу и поймешь,
Кто это быть бы мог.
Сложи всё бережно назад
И не ищи потом.
Мол, это так себе, пустяк
И ты тут ни при чем.
In Ebon Box, when years have flown
To reverently peer,
Wiping away the velvet dust
Summers have sprinkled there!
To hold a letter to the light —
Grown Tawny now, with time —
To con the faded syllables
That quickened us like Wine!
Perhaps a Flower's shrivelled check
Among its stores to find —
Plucked far away, some morning —
By gallant — mouldering hand!
A curl, perhaps, from foreheads
Our Constancy forgot —
Perhaps, an Antique trinket —
In vanished fashions set!
And then to lay them quiet back —
And go about its care —
As if the little Ebon Box
Were none of our affair!