Я сочинил стихи о нас троих.
Там женщина колеблется и плачет.
Она не может выбрать между мачо
И мной, который робок, нежен, тих.
Мне виделось в задумчивой печали,
Что вы душой склонялись не ко мне.
Соперник был любезен вам вполне
И целовал вас душными ночами.
Но стих кричал о злой подмене чувств,
Он обелял меня и делал краше,
Как будто бы всегда стоял на страже
Моих желаний.
Но не лгал, клянусь!
Был мачо с червоточиной внутри,
Он обмануть хотел.
Я в том уверен.
Когда он лгал, я не стоял за дверью,
Но опыт мой о многом говорил.
И вот я сочинил тот самый стих,
Где, очернив его, себя возвысил.
Читали люди.
Тысячу комиссий
Бросали на проверку слов моих.
Придирчиво смотрели каждый слог,
Эпитеты по падежам склоняли
И, наконец уверенно сказали
Всего три горьких слова:
- Как ты мог!
- О, что я сделал?
- Что?
Ты был пристрастен,
Поэзию потратил на донос
И допустил в оценках перекос,
И сам себя безбожно приукрасил.
- Нет! - заорал я, плача от обид, -
В моём стихе всё правда, даже малость!
Но люди недоверчиво смеялись,
Поскольку автор вас в тоске любил.
Р.Маргулис