День за днем вокруг суматоха и кутерьма:
то ли вовсе безумцы, а может и "без ума".
Мне ни разу не изменяли, скажи мне, ма,
как мне жить без этого, горького и живого?
Я не трачу слова на не стоящих даже слова,
я сама по себе, четверть века - сама, сама...
И подругу, бывает, подбадриваю, лечу.
Говорю ей "сочувствую", хлопаю по плечу,
предлагаю: - Поплачь. Если хочешь - переночуй...
а сама, чуть заснёт ненаглядная, удираю.
Что она там бубнила? "Любимых не выбирают"?
- Выбирают, родная! - заливисто хохочу...
Это скольких же копий затуплены острия
о литую броню, за которой всё та же я -
суматошная, нежная, взбалмошная...н и ч ь я -
это ж сколько мечей переломано о живое?
Под стеной этой крепости волки протяжно воют,
вековые деревья стенами вокруг стоят,
и пройти сюда по болотам - поди, рискни.
Но идут год за годом и лес от кольчуг звенит.
И неважно, кто из них первый к двери приник,
кто второй, кто двадцатый - останутся дураками.
На двери записка:
"Ушла танцевать с волками.
Не вернусь ни к обеду, ни к ужину.
Извини."