Милая, родная! От чего ж ты милая?
Сам уже не знаю под нездешней силою.
Может прядью пышной, словно спелым колосом?
Губы - сладкой вишней, речи - нежным голосом.
Не видал таких я в краю оставленном,
В горестей людских царстве, столь прославленном.
А лицо твое же яблоком по осени
Блеском хлещет в кожу, клену, что ты бросила.
Впрочем, что с тобою, что с чужой могилою,
Не дают покоя мысли, чем ты милая?...