Пятница. Ночь. Пятый стакан вина.
Сквозь облака то ли луна видна,
То ли мелькает лезвие топора,
То ли я выпил лишку и мне пора.
Тьма шелестит над ухом, шуршит: «Забудь».
Я подчиняюсь, ибо она права.
Спеть бы молитву или чего-нибудь,
Но я не помню слов, я забыл слова.
Ночь. Темнота вокруг. Но внутри темней:
Не разглядеть ни зги и не встать с колен.
Тени зовут меня в хоровод теней.
Я б станцевал, но подниматься лень.
Я недвижим, как глиняный истукан.
«Выпей меня скорей», – дребезжит стакан.
И, позволяя в глотке журчать вину,
Я, не спеша, но быстро иду ко дну.
21.12.2006