* * *
В душистом скверике, с просветом синевы
меж пышной зелени, все знающей про лето,
в виньетках сомовских, фигурах теневых
от Лансере, в ажурных зыбких силуэтах,
на выгнутой скамье — о чем читаю я?
Ах, Боже, ни о чем! Глаза по строчкам водят,
но зрения объем таков, что и скамья
в него войдет, и рябь листвы в капризном своде
ветвей, и тень кустов, рисующих межу,
и стриж, пронзающий весь сквер почти вприпрыжку.
Уже б идти, но медлю я, не ухожу.
Шуми еще, листва! И взгляд свой прячу в книжку.