Если взрываться, то цветом твоим жасминовым,
Лето. Ну что же ты, лето, творишь со мной?
Варишь на тысяче плит тротуаров киноварь,
Ртутный термометр выбросив за окно.
Скинуть бы всё, что не греет, в сплошное марево
У горизонта, что, вытянув язычок
Из зажигалки, откладывает на старость ли
Пол бесконечности, руку ли на плечо
Мне положив, словно плащ волочится по полу.
Нить Ариадны, а может, бикфордов шнур
Из лабиринта выводит. И ветер хлопает
По носу дверью замешкавшуюся луну.
Ей бы зарыться в песок у воды по голову,
Высыпать порох из звезд пулеметных лент.
Лето, чего ж ты молчишь? Ну, скажи хоть слово мне,
Ждущему лето упрямо так много так много лет.