Нет, это – еще не любовь,
Но пена морская, что станет ее колыбелью.
Так что ж я боюсь? Может, выпить мне этого зелья…
Я жить не хотела, - так пусть от него и умру.
Без крови, без страха, от сладкой, пронзающей боли.
Букет из нелепых остатков былой своей воли,
С горящею сердца свечой я сложу к алтарю.
И пусть меня судят и Бог, и его отраженье.
Где правда, где ложь, где тут сон, и от сна пробужденье?
Не вижу, не слышу, не знаю, - так пусть догорю.
Хоть жизнью своею мне, дерзкой, не распоряжаться.
И вроде нет сил ни терпеть, ни страдать, ни сражаться,
Но словом последним моим, видно, будет: люблю…
23.04.95