Не боль души, а мастерство
Пленит людей во все века,
И, как рождается строка,
Не знает, видимо никто,
Как музыкант создал шедевр
Страдая, веря и любя,
Как в муках он сжигал себя,
Не понимая свой удел.
Но он не может не творить.
В безумстве чувств его полёт.
И только здесь, из года в год
Самим собой он может быть.
Когда он видит слёзы тех,
Кто этим очень восхищён,
То как ребёнок счастлив он
И чист, как лунный, хрупкий снег.
Но замерев от красоты
Все лишь в искусство влюблены,
И людям часто не нужны,
Его душа, его мечты.
Нельзя творить не пережив
Всё то, что нам даёт любовь.
И тайна нот и горечь слов-
Всё это зеркало души.
96
© Copyright: Елена Никонова Поэт-Песенник, 2012
Свидетельство о публикации №11206258870