Амфора в степи лежит, разбита...
Стынет соль на выжженном песке.
Где-то там стучат и бьют копыта -
Топот замирает вдалеке.
В бездну Гипанис-река несётся.
Травы превращаются в золу...
Господи, никак не удаётся
Вырвать из груди моей срелу!
Я к земле родимой припадаю
В страхе за грядущий день её.
Из Эллады путь мой.
Я не знаю
То, что брат родной меня убьёт.
Кто я? Что я? Кровь -
Как пот солёный...
В юности не снился нам покой.
И несли нас бешеные кони
По холмам над Конною Рекой.
Пробивался сквозь глухие стены,
Курс держал на огоньки домов.
Милая, не ждал твоей измены
Под покровом голубых дымов.
Я в Атеннах навидался любок,
Только ты в душе моей одна...
Я тебе везу от греков кубок -
Он для злого скифского вина.
Не меня пугал в ночи Везувий.
Ветер развевает мой хитон.
Из Эллады для тебя везу я
Золотом отделанный ритон.
Был я царь. А вышло так пропасть мне.
Но любил не только свой лиман...
А тебя убьют. Сойдясь не в страсти,
Вместе ляжем под степной курган...
(Из Дмитра КРЕМИНЯ. Авторизованный перевод с украинского)
_____________________________________________
Опубликован натюрморт "Античный мотив" московского художника Ольги Валерьевны ПУЗАНОВОЙ