Без Булата
Пятнадцать лет стрелою пронеслись.
Но в памяти и ближе, и светлее
Тот день, когда впервые собрались
Есенинско - Высоцкой Ассамблеей.
Поэт, певец, писатель, дилетант -
Сплотила нас застольная стихия
Под струнный звон и тостов водопад
И разговор о жизни и России.
А вечером, вернувшись по домам,
Нагруженные дружеским общеньем,
Поражены мы были наповал
Пришедшим из Парижа сообщеньем.
Не стало знаменитого творца,
Чьи песни - ими жизнь была согрета.
Оборвалась струна, задев сердцА,
Осиротевших бардов и поэтов.
Большой удар для каждого из нас.
И горестный вопрос:"А кто остался?"
И от самарцев в этот скорбный час
Во Франции Титов с ним попрощался.
А где поэт задумчиво бродил, -
Остался на Арбате монументом.
Та премия, что Ельцин учредил,
В безвременье иссякла незаметно.
С трагедией совпало торжество :
"Держава, независимость, свобода!"
Гадаем, независимость чего?
Наверно государства от народа...
С годами круг и шире и тесней.
Мы помним всё, что дорого и свято.
Тревожно за судьбу грядущих дней
И больно, оттого что нет Булата.
12. 06. 2012.