ночные хирурги в перчатках
резиновых, как детский мячик,
мнут и теребят мышцы сердца
по локоть в крови и дерьме.
тебе до них не докричаться
сквозь стопку услужливых прачек,
слоев пелены и пеленок,
уложенных на буриме
логично непроизносимых
причинно-следственных связей,
цепочкой пудовой на шее
продавленных до синяков.
и кажется, были бы силы,
отмылся бы от этой грязи,
но что происходит на деле -
сюжет для страны дураков:
ты снова себя замыкаешь
в засаленных душных проемах
и крутишь усталую пленку,
затертую до немоты.
предательски чавкает сердце,
а ты под икоту рыдаешь,
и в мокрые плечи подушки
втираешь лица и рты.