Летописцы живут без истерики,
Им не кажется прошлое сном...
Напоил нас мудрец из Америки
Одуванчиковым вином.
Нет, не тем, что мы пьём под салатики,
Под икру да под сельдь иваси...
Ты его, как парад на Крещатике,
На скрижали, хронист, занеси.
Запиши...
Впрочем, Летой влекомы,
Отличим, где вино, где - вода.
Но скажи наконец-то нам: кто мы,
И откуда идём, и куда?
Вы, всезнайки, речисты и бойки, -
Отвечай, бормочи, балабонь...
Одуванчиковой настойки
В наших жилах горит огонь.
Сроду хмеля подобного нЕ пил!
Свой бокал осушаю до дна,
Глядя, как превращаются в пепел
Золотые мои письмена...
(Из Дмитра КРЕМИНЯ. Авторизованный перевод с украинского)