Так многого не хочется, пророком наговорённого,
Рождённого фантазией, диктующей судьбу,
Попрятались малявками от роком предрешённого,
С постыдную оглядкой, замедляющей ходьбу...
Дыханье сбило ужасом, приблизившим трагедию,
Когда о неслучившемся задушит тело страх,
А сбудется пророчество? Спроси у Википедии
Иль Дмитрием Иванычем увидь ответ во снах...
Запуганные племенем, вдруг летопись окончившем
На так тогда далёком им сегодняшнем году,
В две тысячи двенадцатом со светом будет кончено?
Или прорвёмся дальше сквозь сомнений череду?...