А у тебя цветник не густ -
малины куст.
Нет почитателей толпы
и нет тропы.
Тебя на кладбище большом
искать с огнем
и лишь табличка на сосне
приводит вне...
Вне царства урок и цыган,
чей выше сан,
запечатленный в полный рост...
А ты здесь прост.
Под черным кованым крестом
твой вечный дом.
И скромен мраморный наряд,
хранящий взгляд.
Прости, е-бург не доглядел
за сотней дел
тебя, единственный поэт
на много лет.
А деловым зачем стихи?
Они глухи.
И пострашнее глухота
могил, креста...
Твой голос звонок, молод, чист...
Зеленый лист
с твоей могилы передам
твоим стихам.